-= Литературный Проект =-
Стихопад
Привет, Гость!
Вход - Регистрация - Забыли пароль?
Песня (15)
11. © 19.03.15 / 21:35
____
Вот так к Нему явилась Она. Крупинка эмоции, что наполнила бездну того дома. Капелька щелочи рождённая из дождя. Того самого, что в миллимиге. Помнишь? Да, да. И именно та кроха, что до боли разъедает живую плоть, до состояния хаоса разрушает смысл.
То ничто, о чьих крыльях мечтают живые. Она. Чьё имя он искал, но так и не смог постичь. Она боль, она жизнь, она.
Толи сон,
Толи явь.
Что есть реальность?
*****
_ Странные у людей бывают сны, если их начнешь складывать в общую картинку, то очень всё похоже на бред сумасшедшего., ?
- Сшедшего с человеческого ума. Не забудь уточнить.
Ведь ты прекрасно знаешь, что этот мир ирреальности и есть настоящее.
- Что с тобой? Ты начинаешь рассуждать слишком логично. Где же твои прежние невыносимые звуки? Ты пришла разрушить мои цифры, разве не так? Только от чего же с таким опозданием?!
Ведь когда-то мне так хотелось вернуться. Знать бы только куда.
Лица!
Как же их много!
Я пытался срывать маски с этих лиц, чтобы там, в нигде, найти тебя.
Учился слышать молчание.
Я понял как читать точки.
И разучился видеть.
За всё в этом мире приходится чем-то платить?
Слепой художник рисует музыку словами.
Солнце согревает холодным дождем.
Осень дарит цветы, что названы нами розами.
И каждый удар по лицу ими, оставляет шрамы.
Что это?
Я искал , и всё ещё ищу, отвергая прошлое.
И музыки напев:
Люалю.
Как же хотелось вернуться к тебе!
Но тебя ведь и не было.
А по законам нашего жанра...
Ветер подхватывает его голос, как снежинку подымает с земли, заставляя лететь упавшую. Ветер растёт , рожденный болью. Ветер вырастает в вихрь до неба там превращая звуки в палитру. И происходит нечто подобно чуду если бы не было столь отрицающее его.
Кисть художника стонет от удовольствия, ее нежный голос вряд ли можно с чем-то сравнить, так же как и всепоглощающий шепот небесного полотна. Оно требовало безумия, требовало больше страсти. А он в отчаянии выплескивал вдохновение, не жалея ни красок, ни самого себя.
И музыки напев...
- Не правда! Я живая. И берегу тебя где-то рядом, возле самого сердца. В сам поток где начинается жизнь ты себя не пускаешь. Не можешь позволить возвращения прошлой боли.
Тревожный звук возвышается до форте терца!
- Я чувствую брешь где-то между жизнью и выбранной, но пока ещё не сыгранной роли. Что-то случилось?
- Что же за имя у тебя, если ты не знаешь его сама?
- Я слышу,
Имя? Что же меняется тембр твоего смеха? И почему теперь мне больно смеяться вместе с тобой?
Кто я?
Ты так часто задаёшь этот вопрос.
В мире зазеркалье я отражающийся объект, в мире тьмы - свет, в лучах солнца - мрак , в тебе я есть ты.
Очарована смертью, мечтою о ней.
Словно бродяга, в лохмотьях души.
На ранах заплаты судьбы моей.
Из стаи изгнанник,
Волчица мечты.
Я он и она.
Призрак и тень,
Для тех- и других.
Я ангел,
Я изгнан из рая
Грешница мира, последняя из
Но и там
Блудница святая
И кем-то потерянный символ судьбы
И где-то не узнанный в песне поэт
И проклятый узник безумной мечты
Я есть ,
Я живу,
Но и тут меня нет.
Комментарии (0)
12. © 19.03.15 / 21:34
Люди вокруг толпились в каком-то странном беспорядке. И будто в миг замерли. Казалось, что они не живые живущие своей жизнью. А вещи разбросанные по комнате: на диване, стуле, на кофейном столике для гостей.
А он был похож на выброшенного гневом в угол.
Нет, скорее сам был воплощением гнева. С факелом в руке.
Странные угловатые черты лица - единственное, что она могла заметить.
Зимняя одежда скрывала, идущего.
И глаза.
- Бежим бежим от сюда!
- Что ты? Разве мне можно бояться огня?
Ты же знаешь, что это не меня, не я.
-Бежим бежим!
Глаза.
Языки пламени сначала как-то неуверенно ласкали ноги мертвого её воплощения. Потом подымались выше к крыльям. Как поцелуи любимого, который ласкает тело своей возлюбленной. Становились всё более смелыми, страстными.. Пока не поглотили всю.
Мертвое мертвым, - шепнул он, восхищаясь магией огня. Из его глаз почему-то текли слезы, природу которых увы сам не мог понять.
От куда-то из, Звук эха: "я ж-живая."
Толпа ликовала! Возрадуйтесь о её крыльях!...
Безумные пляски, топот каблуков об лед - гвозди в руки.
- А знаешь как это больно, когда гвоздь в душу?
- В душу? Да там вроде руки были?...
- Это, это всего лишь чей-то неудачно придуманный образ. А вбивали в душу, вбивают -
слова упали каплями звонкого дождя.
- Ты и сама как самый неудачный образ! Зачем пришла? Иди к ним! Видишь как они в тебя верят.
- За что ты гонишь меня?
я же живая.
- Если бы, :( ты всего лишь сон.
- Сон?
Не удачная это выдумка: жизнь начинается с восхода а заканчивается, когда множество заменяет одну.
Что же, я буду твоим сном..
Я буду миром иллюзий. Полетом фантазии, красок и света. Ты услышишь настоящую музыку, а не закодированную восемью.
Возненавидишь свет единственной ради многих. Они так далеки, от них только холод. Но в них больше жизни, ибо светят живущим, не цифрам..
Не беги от маленьких истин, что выношены для тебя в сердце, не гони. Ибо у меня множество имен, одно из них - твоя жизнь...
Дождь обрушился на ставшие прозрачными потолок и стены, неожиданно превратившиеся в стекло. Не было возможности разглядеть, что происходит снаружи - серые капли слились пеленой, тонкие ручейки змейками стекали в пустоту. Он подошел к окну, точнее к тому, что когда-то им было, коснулся холодной поверхности, попытался протереть — все тщетно.
- Эй! - вскрикнул , и прислонился лицом — не разглядеть.
Не увидеть, не дозваться.
Вдруг, всё прекратилось -перед взором открылась новая картина: линии судьбы под ногами, линии на чьей-то ладони, своей ладони, комната внутри которой...
- Объяснишь это своими цифрами?
Обернулся на голос, но ухватил лишь эхо.
- Ты смешна и наивна! - отчаянно в никуда.
- Я не твои цифры. - словно руки матери из далеко забытого детства..
- Я пришла чтобы разрушить их. -
Ее, будто нарисованное дождём , лицо появилось...
- Ха! что же, попробуй.
И совсем обессилив: Ты - сон.
***
Со лба бежит капелька крови..
на встречу губам пересохшим.
Иголками душу проколет,
Молитвой воскреснет усопший.
Комментарии (0)
13. © 19.03.15 / 21:32
Стены этой комнаты были из прозрачного стекла так, что снаружи видно всё происходящее внутри. Там было соткано из дождя каждый миллиметр пространства. По стенам стекала вода. Она замерзала , рисуя пространные рисунки, снова таяла, убегая куда-то вниз, и,вдруг, исчезала. Но не только из виду, а по-настоящему, в никуда. На смену приходили новые, оставляя всё тот же, а может совсем иной причудливый узор своей маленькой судьбы.
В этой весьма удивительно красивой комнате жил человек, единственно абсолютно статично не подвижен.
Его ладони упирались в стену, как бы намереваясь столкнуть её с места. А может просто мечтая слиться с ней во едино? Трудно угадать желания застывшего мига.
Лицо к стене как и руки, словно в поцелуе.
Глаза.
Странный знакомый взгляд.
В нём была застывшая усталость, страх, и промелькнувшая будто бы нечаянно искорка надежды.
В какой-то момент ты увидишь в той комнате себя, не отводя внимания от своей ладони и того, что в руках слишком крохотно, чтобы разглядеть отчетливо мелкие черты.
Это было с ним. Та самая иллюзия сна картины которого меняли свой бег неконтролируемо, безумно, стремительно, возвращаясь, уходя, возрождаясь, снова. Словно кистью художника рисуют за болью боль, за вдохом вдох - так до придела.
- Остановите! Включите паузы миг! Иначе. Два, три и...
Невыносимый свет
Болью слепил глаза.
Ядерный взрыв
Планет
И вдохновение - за
Мы повстречали мир
В худший его из смертей...
Ядерный мир-эфир,
Новая параллель
Где-то за гранью жизнь -
Прожитый уж этап!
Во исполнения тризн
Мародерам : "Грабь!"
Она.
Странный образ: идущая босыми ногами по снегу. Стал моден у многих поэтов, как будто они знали меня.
Шаг, проваливаешься в сугробы, чуть хватает сил чтобы выбраться, другой - в бесконечность.
И вот уже не чувствуешь ожег холода съедающего кожу.
Чего я ищу в этом разрушенном мире безумия? Боли, Боли ищу - тепла.
Снег и лед - их сердца, и мой мир в котором я тону.
Ты. (или Он. )
Да нет же! смотри, смотри как они любят тебя!
Они приводят своих детей чтобы вместе с ними пасть на колени перед твоей красотой , перед твоим величием!
- Ах как она красива!
- Ах как она прекрасна!
- Ах сколько света любви в её глазах!
- Сколько печали боли..
- А мне кажется она плачет...
- Кто это сказал?
Комментарии (0)
14. © 19.03.15 / 21:30
Мертвое мертвым! Ещё несколько раз: "!!!"
Вос-клик. Клич: как удар, как та зануда "Ч ". Прошлой ночью..
Идиоты! Они танцевали возле костра! Они создали новое чучело Его.
Её
Защемило в груди. Опять цифры ускользали куда-то в никуда.
Гвозди в руки.
Ему... ей не может быть больно, это же кукла.
Ноль один, один.
Сомнения.
А она всё же прекрасна?
Ноль один ноль.
Как же в мире цифр проще чем в мире людей...
Она.
К черту её!
Бредни для юнцов чучело поклонцев.
В комнате всё было в придельном беспорядке. Разбросанные вещи на диване, стуле, на кофейном столике для гостей смотрелись как движение которое замерло на миг. Казалось, что каждая из них вот вот превратиться в живое и станет жить своей собственной жизнью.
Движ-жение гнева! Что-то летит в угол. Жилет. Жжет.
Холод прожигает цифрами.
Спасение сном!
Покоя!
Сладкого небытие сна.
А там, чей-то призрак: "Я жи-вая-"
"Ж" - это не то, от чего болит голова. Это самый кошмарный сон.
Сон,
Сонный сонливее снов.
Тишь,
Тишью стишилась в стишь.
Слышите ?
Он рожден!
Шаловливый то , ишь! [;)]
Грезы как нити в плетень -
сотканный изумруд.
В разноцветье - тень.
Где не там, то не тут..
Шагом в обман бытия -
правдою мира сна
Рраз два и...
Заснул.
Комментарии (0)
15. © 19.03.15 / 21:27
Стук в дверь, телефонный звонок, шёпот системного уведомления: "Просим вас..." - и так далее.
Стучат с какой-то нервозной настойчивостью. Звонят беспрестанно - битый час как минимум - рингтон издевательского "Ха". А из колонок компьютера словно из самой тьмы, и с оттенком апатии ко всему в голосе, снова вновь звучит то монотонное: "рш:-) _:-) -!:-) @нофйт... Просим вас...".
В доме, где каждый миллиметр пространства - дым, пыль, бездна пустоты, в вечность - красоты, и
равнодушного молчания. В том самом. Слышим вдох выдох и еще... Так так, значит все-таки жив.
Значит там кто-то да есть?
Некто, кто наполняет собой ту бездонную пропасть не ответов на...
В накуренной комнате легкие дышат болью одиночества.
В ней живут трое: он, она и пророчество
О чем-то главном, что увидишь в молчании,
О чем-то бренном - о твоём старании.
Но.По некому странному закону жанра, который правильней
назвать понимание, пожалуй, следует изобразить паузу. И начать таки сначала а не с того с чего всё началось.
Я душу в рифму пеленала,
Слагая прозу с тенью грёз.
О чем-то главном, что увидишь в молчании,
О чем-то...
Он. Нет, не так! Наверняка у него было имя. Собственно почему было то? Здесь и сейчас взгляни в отражение стекла, спроси о имени том. Как звать то тебя, незнакомец? Вот так и спроси, нечаянно, вдруг вспомнив, что рядом никого кроме:
стука в дверь, телефонного хохота и,
и цифр что дождём омывают сознание.
Цунами слов знаков символов!
Пауза.
А правила жанра снова осыпают тебя вопросами. Вопросы каплями стекают по лицу. Пылинками тумана повисли в воздухе.
Потоками в капиллярах венах аорте разливаются по всему телу. Вопросы, вопросы, ещё. Средь них - крохотный вот вот рождённый несмелым голоском - ещё один: Так что с героем то?
Да тут он, Жив. Просто до глухоты, что правильнее назвать безразличием, устал от нескончаемого потока слов о...
Нас Троя в комнате я она и ...
Этот мир похож. Опять что-то не то. Мысль рождается из хаоса, или из мысли, а может она порождает хаос?
Ноль один, один ноль. В числах проще чем словами:
01110010
нет, читать нужно не так!
. 011 здесь пожалуй выдержим на сЧет три: раз два и... - тогда будет понятнее.
..- Как? Ты не знаешь элементарных законов нашей матрицы?
Читать нужно больше!
- Читать или сЧитать?
-А Что такое Читать? Кажется все уже забыли, Что знаЧит слышать. А Что уже говорить о...
Раз, два...
Что-то жутко разболелась голова. Слишком много "Ч" в ней. Цифры куда-то ускользают.
Клавиатура выключена.
Спать! спать! спать!
А то я уже начал слышать звук гвоздя в руки.

"По голгофской тропе,
Он в угоду толпе..."
Ему не может быть больно. Ведь это кукла. Завтра будет праздник, надо будет спалить это чучело. А то оно уже достаточно задурило мозги окружающим.

"И в угоду толпе
Всё по той же..."
Мертвое мертвым.
На крыльях эха откуда-то оттуда неведомо зачем:
"Нас трое в комнате: я, она и пророчество.
И всё это сказано зеркалу-одиночества."
Ишь, тишью стишился в стиш Сон.
Снова сон.
Но на этот раз он так реален,
Что есть реальность? - звук из той же системной пустоты - на всю гортань!
Разобранная свалка.
Комментарии (0)
1 2
back Новое у авторов
back На главную раздела
home На главную
[OnLine: 0/8]
Рейтинг@Mail.ru

© 2009-2021 Armer ГадоF